Le T'ché, Les T'chi
Le griot rencontre ses conte(s) et légendes, Sans compter les gens qu’il raconte. Il est : L’épitaphe de l’autodafé, Le pompier Du 451 iéme degrés. Moi, pas plus k' quiconque Ne viens d' nul part. A s’propos… Y’a pas à souffrir du moindre doute à avoir. A défaut de creuser le lit de l’espoir, Le rêve errant du reverrant s’est évanouie sur le dos des citées dortoirs… Nous en payrons tous le prix, A savoir: la bêtise bien pensante de Rachida Dati. Se voir taxer d'Angélisme Dans l' pays d' L'Ingénus. Et de Candide. Alors, Si ce soir le blasphéme court sur le corps des P'ti b'lems. Le coeur meurtri par la mort de nos fréres Zyed, L'AngSoc recouvre sa mémoire du linceul de l'oublie, Et seul ceux dans'l ciel s'en soucis. Mais seul ceux dans l'ciel sont sans soucis face à s'la et leur autres inepses fasécies. Que vos esprits s'envolent... Comme... Collent... Aux... T'chi... Fleurissent, Fleurissent Loin de mes registres trop tristes. Loin de mes registres trop tristes.